quinta-feira, 22 de janeiro de 2015

Este é o Prólogo

 

 

 

Deixaria neste livro
toda minha alma.
Este livro que viu
as paisagens comigo
e viveu horas santas.


Que compaixão dos livros
que nos enchem as mãos
de rosas e de estrelas
e lentamente passam!


Que tristeza tão funda
é mirar os retábulos
de dores e de penas
que um coração levanta!


Ver passar os espectros
de vidas que se apagam,
ver o homem despido
em Pégaso sem asas.


Ver a vida e a morte,
a síntese do mundo,
que em espaços profundos
se miram e se abraçam.


Um livro de poemas
é o outono morto:
os versos são as folhas
negras em terras brancas,


e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes mete nos peitos
— entranháveis distâncias. —


O poeta é uma árvore
com frutos de tristeza
e com folhas murchadas
de chorar o que ama.


O poeta é o médium
da Natureza-mãe
que explica sua grandeza
por meio das palavras.


O poeta compreende
todo o incompreensível,
e as coisas que se odeiam,
ele, amigas as chama.


Sabe ele que as veredas
são todas impossíveis
e por isso de noite
vai por elas com calma.

Nos livros seus de versos,
entre rosas de sangue,
vão passando as tristonhas
e eternas caravanas,

que fizeram ao poeta
quando chora nas tardes,
rodeado e cingido
por seus próprios fantasmas.

Poesia, amargura,
mel celeste que mana
de um favo invisível
que as almas fabricam.

Poesia, o impossível
feito possível. Harpa
que tem em vez de cordas
chamas e corações.

Poesia é a vida
que cruzamos com ânsia,
esperando o que leva
nossa barca sem rumo.

Livros doces de versos
são os astros que passam
pelo silêncio mudo
para o reino do Nada,
escrevendo no céu
as estrofes de prata.

Oh! que penas tão fundas
e nunca aliviadas,
as vozes dolorosas
que os poetas cantam!

Deixaria no livro,
neste, toda a minha alma...

                      

Federico García Lorca
                     Tradução de Oscar Mendes

Do livro: Poemas Esparsos, in Romanceiro Cigano, 1974.

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